很久没有在深夜写过几篇文章了，早已被生活杂乱无章的洪流，浇灭了年少本就稀薄的文艺小火苗。
曾经熟读唐诗几十首，古文观止金黄色的外壳还记忆尤新，泰戈尔的诗集还只是那个诗情画意的黄昏稚嫩的点缀。为赋新词强说愁的年纪，总有几行颇自以为然的字词，美好而遥远。偶然会故作潦草地写下来，有点文青的模样狂士的姿态，想来也只是少年人独处的寂寥罢了。梦想，从自己指尖随意敲出来的是华丽词藻，壮丽的山河，感人的故事，耐人寻味的感悟。奈何，本就是胸无点墨的人，还没有勤能补拙的觉悟。
但我喜欢那样的自己。
会被鲜活的文字击穿到灵魂的深处，在书海里漂泊的感觉是徜徉，而不是一种快餐式的漫步。
